El ángel del vértigo.

Soy el ángel del vértigo. Siéntate, que no se apodere de ti el pánico, vas a entrar a un lugar prohibido para tu naturaleza, pero es necesario que entres, sólo estarás ahí por unos segundos, la ventana a la eternidad, a la verdad, pero no te podrás quedar, tu  misma naturaleza débil te sacará de ahí, pues tu cerebro no está programado para zonas tan lejanas, correrás asustado a abrazar a los humanos, a amar a dios, ese es el fin, ¿quedarte? dejarás entonces tu razón y tu cuerpo, y tu alma será un espejo que se verá en un espejo, darán  reflejos infinitos, locura y temor. Por primera ves te das cuenta de que realmente existes, y sabes que no hay nada, ni atrás ni adelante, te verás desprotegido, serás real y la realidad te asusta, pero jamás fuiste tan real. Entonces sabrás que tú y solo tú eres responsable de tu alma, que ningún otro ser vendrá a salvarte, que no hay refugio ni escapatoria, que existes y siempre en ti vas a estar, hasta que se apaguen tus ojos y tu cuerpo deje de moverse y tal vez ni ahí puedas escapar de ti, eres pero nadie te dice por qué, estás pero nadie te dice para qué, hay un vació eterno encima de ti, creo que tienes carta blanca, cree en lo que quieras y hazlo real, pero ni eso te consuela, no es tan fácil, con la existencia no se juega, hay una verdad invisible persiguiéndote que no te deja descansar, quisieras ser como un animal y no llegar a tales tormentos  o quieres de una vez tener la verdad en la mano pero la angustia está en eso, que ni con la respuesta verdadera estarás tranquilo, sólo anestesiando la conciencia en una actividad de la vida, en una mentira. Es tiempo de elig...





Iván Lavin.

Aislados

Increíble mal entendido, cada quien entiende lo que quiere.

Cada quien a su sombra, su esquina, su cueva de pensamientos.

Enorme callar de los diferentes, enorme deficiencia para amar.

La soledad de todos en su almohada, la lejanía de los que vivimos juntos.

El llanto de todos en la intimidad de la tarde, las palabras reprimidas.

La resignación de nuestro silencio, del voltear la cara al otro lado.

De  morir sin morirnos, sin decirlo, sin hablarlo, con la mirada de plástico.

Y despertar de nuevo, hablando sin hablarnos viendo cada quien hacia su pared.

Iván Lavín 

Harto de ser.

Un silencio te llega cuando estas cansado de la realidad,

y la tristeza del caballo, y el llanto del árbol, y  la dignidad del indio.

Pegas tus ojos al suelo, esperas  la lluvia y  tu sangre que escurra.

Ya nada puedes decir sino que todo te dice y  te lleva la marea negra.

Tu corazón se te queda quieto como el muerto viendo la oscuridad de su ataúd.

No hay a donde ir, te dejas comer por las moscas y ves el atardecer.

Iván Lavín

Puerta a la nada.

Sólo la muerte nos desprende, nos limpia, nos desnuda de lo que no somos, de todo lo creído y lo alucinado, de todo lo que quisimos ser.

Nos arrebata  de nuestras  mentiras,  nos deja vacíos y blancos; en un aire libre y eterno, ahí, en la nada, en el origen y silencio que fuimos antes de ser.

Sólo la muerte nos perdona, nos olvida y nos acepta, borra nuestra mente con un beso y luz en nuestra frente, destruye  lo que acumulamos, nos deshace, nos abre  por los infinitos caminos del ser.

Sólo la muerte…  nos deja descansar,  nos suelta de nosotros mismos, nos brinda el dulce de la paz; lo que queda cuando nos abandona  el miedo, el tiempo, y el desear.

¡Oh! si supiéramos morir… viviríamos en paz, si supiéramos que el vivir es el morir y el morir es el vivir tocaríamos en un parpadeo  la eternidad.

Iván Lavín

Espejo Negro

Es la muerte la que germina la vida.

Las palabras las que cubren el eterno silencio.

Es la oscuridad más antigua, madre de la luz.

Por eso el ser siempre vivirá a la sombra del no ser.

Y tu visión es realmente ceguera;

y tu conocimiento, tu ignorancia;

y tu amor, tu miedo.

Pero no niegues las tinieblas que te abrazan.

¡Oh sagrado secreto! no estás en las estrellas sino en el vacío que nos rodea.

Iván Lavín

Monólogo de evaporación.

¿Quién soy sin recuerdos? ¿Por qué he de ser lo que recuerdo, lo que me digo que soy? Cayó una hoja del árbol, y se hizo tierra y aire; fue así el perfume del bosque. ¿Y yo por qué no me dejo caer? ¿Por qué seguir siendo lo que fui? Nadie tiene miedo si se olvida de sí mismo… y sólo quien se entrega logra vivir. Quien se cubre se pudre por dentro, quien se desnuda respira, lo cerrado es muerte, lo abierto es vida. Pero ese yo que soy yo se niega a desaparecer, se agarra a sí mismo, hiere su carne con sus dedos, no le importa, prefiere desangrarse a dejar de ser. Al menos aquí hay dolor, una certeza, allá no hay nada, ni siquiera alguien que vea que hay nada… Quién soy yo para detener el universo guardándome en mí mismo, encogiéndome en mi infinita ignorancia. Podré alterar el organismo pero jamás detenerlo de su infinito destino, ¡Qué me importa ser o no ser, pues mi respiración no es mía! ¡Es de alguien o algo, quien me respira! Yo soy respirado, por eso la vida es más importante que mi vida. Yo, mi yo, es eco, sombra, huella, marca, reflejo que deja la vida, pero no es la vida, la vida va allá, un paso adelante, tan limpia que si quiero ir con ella debo de ir sin mí. Para ver a Dios tengo que ser Dios, Dios es un viajero sin futuro, sin pasado, luz sin dirección, camino esfumado, desprendido de todo para estar en todos, la nada misma, la semilla y el gusano, indivisible movimiento del suspiro que suelta vida en todos lados. No hay guarida para mí, aunque me cobije en mi yo imaginado hecho de polvo de pensamientos que chocan contra mi cráneo. ¡Cómo es necesario adoptar la indiferencia de las rocas! palpar la vida tal cual se presenta, no evadir ni buscar, no refugiarme en un placer ni coleccionar memorias, traspasar todo sin reñir con algo. Nuevo, extinto, sin saber donde termino, donde inicio. Es quien sabe morir quien se hace inmortal, todo fin es ilusorio si aceptamos terminar. No es la oscuridad, no es la nada, es el deseo de ser quien inventó el miedo a no ser. La energía  avienta sin preguntar qué quieres ser para dejar de ser… He de seguir sin mí, sin adelante, sin atrás, sin verme, sin centro ni contorno, sin pensar lo que soy y lo que dejo de ser. Limpiar los ojos diario, los ojos de un invisible que no es atrapado por formas, ni encadenado por continuidades… Pero es aquí este yo quien se ha dado cuenta… que es él mismo quien intenta desprenderse del yo, el yo jugándose una trampa para poder seguir, y busca y cava ahí donde avienta la misma arena que lo crea y lo sigue creando. La voluntad invita al yo, así es que no puedo hacer nada, ni querer no hacer nada. He de vivir con este yo mientras sea yo, dejarlo que sea, hasta que venga un inesperado viento que me aviente al todo, y me arrase, y me olvide de mi mismo, y me calle. 

El Hombre Solo

El hombre solo, recién nacido, extraño a todo, desnudo, con frio, increíblemente desconocido de todo lo que lo rodea, de los colores y de los espacios, de la cara de su madre y de la forma de su mano. No sabe cómo se dio el surgimiento de su conciencia, el infinito negro vacio irrecordable de donde sale todo lo que él es, y de donde se pregunta todo lo que es. Habla solo en su cabeza con el eco de su propia voz como único recurso, como cuando al niño que le dejan una pelota en un cuarto vacio.  Esta aquí tirado sin tener de donde agarrarse, de donde sostenerse, no hay refugio, no hay nada que le diga de donde viene y adonde puede ir, lo aventaron de la oscuridad, lo mataron, despertó aquí sin ser avisado, abrió los ojos dentro de esta pesadilla extraña llena de ojos, pieles y olores. Encerrado, tan encerrado como para morirse de miedo, con un grito horrible de locura, arrancarse la piel y desmayarse. Con los ojos congelados de espasmo ve el cielo rojo y el desierto, un animal extraño al que le dicen perro. No reconoce nada, se escapa en el closet de la casa buscando la oscuridad de antes, entre la ropa, en un rincón, en su almohada, algo que lo duerma para no estar aquí, pero las tardes siguen surgiendo eternamente, cotidianamente llenando de amarillo las cortinas, y de gritos lejanos a las calles, y de sueño a las ancianas. No, no sabe nada, no sabe qué está haciendo aquí, no hay nadie que se lo diga, y nadie a quien preguntar, pues los otros igual a él, tan humanos como él, tampoco lo saben, nadie conoce nada de esta vida, todos están igual, se inventan o se creen sus propias mentiras para olvidar su soledad, seguir, y olvidar. Y este hombre duerme obstinadamente pero despierta siempre en la misma realidad, aun solo, con el vacio en el pecho de despertar en un lugar ajeno, desconocido, indiferente y ciego, continuo, vive entre todos como todos, es amigo y hermano, es amante, es padre e hijo, sonríe y habla, porque así tiene que ser aquí, porque alguna cara hay que poner, pero aun está solo, no se acostumbra a la vida, no hay voz que lo convenza ni mano que lo salve. También él sabe que no es único, no es especial ni individual, no, su soledad va más allá y viene de más allá, de un sentimiento raro y olvidado, es el sentimiento que se puede ver en los ojos del caballo. Él sabe, algo sabe, algo le grita que estamos solos al infinito de una inmensidad espantosa incomprensible. Y aquí en la tierra que quema a sus hijos, él también ha escuchado ya en los ruidos de la noche todo el sufrimiento unido del mundo, una voz que es todo el silencio como llanto, desde el primer niño hasta el último hombre, todos solos, traspasándose nada mas ese último aire, ese mismo aire común que les concedió la existencia, para después escupirlo en el más insoportable de los suspiros, el más desgarrador de los lamentos, el que seca la boca y pudre los dientes, el que aplasta el cuerpo y los genitales hasta el límite que un ser viviente puede soportar. Es este sufrimiento de todos, el de todos los tiempos, el mismo de este hombre solo,  porque sabe que todos son igual a él, y que todos en el segundo de su muerte ya estarán tan solos como él, hablándole al pavimento pues no hay nadie a quien hablarle, este auxilio sólo se escucha en su cerebro, y de ahí no sale, ensucia sus paredes de negro, ¿y a quién rogarle? ¿a quién reclamarle la existencia? ¿a quién insultar? ¿a quién culpar? en qué salvarse si no hay nadie, él bien lo sabe que no hay dioses, pero aun así con locura desea hablarles, pues algo se tiene que escuchar, por lo menos la oración que el alma no sabe expresar, lo impensable, lo que no se puede nombrar, alguien, alguna cosa que explique este tremendo escenario, por compasión a los hombres, por lastima a su infinita ignorancia. Se inca con lagrimas y sudor frente al sol, hacia el sol por dirigirse a alguien, por ser lo más lejano y grande de su vida, pero no puede verlo, los rayos rompen sus ojos, y queda más ciego, todo se ve rojo, ni siquiera se le da ese descanso que brinda lo negro. Sin más que lo qué es, se queda ahí tirado con la boca abierta, como animal tieso esperando su muerte. Aun parece que respira, apenas alcanza a ver en su estomago el movimiento de abajo a arriba, o es la montaña que tiene vida, no lo sabe… se confunde con todo, se pierde en todo, ya borroso no siente qué es la tierra y qué es su piel, qué es él y qué no es, si está muriendo o está naciendo, si los gusanos se lo comen o él se está convirtiendo en ellos, se diluye en la lluvia, como eterno, en el olor de las vacas, en el pasto donde una niña salta, sale del árbol, en el sabor de las manzanas, y sin saberse se esfuma su soledad junto con él cada mañana.

Iván Lavín.